ni las calles, solapas de mis desvaríos,
idealismo platónico suicidante.
Eres tú, descansando en el caos de tus cabellos fantásticos,
tus piernas proyectadas al cosmos
manteniendo el equilibrio de mi universo Ionesco,
con el teatro del absurdo cautivo en mis letargos,
con la mar ya lejos…
No es la muerte en mi oído,
expectativa morbosa del que tira su suerte en una moneda,
ni mis noches en celo entre las sábanas celosas,
pernicioso juego en el que siempre consigues la victoria
doblegando al enemigo con la quinta esencia de tus ojos,
eres tu quien me lleva, es tu alma,
es tu vida que no quiere ser vida,
de tu perversidad infantil,
de tu cuerpo que anhela ser tomado,
definitivamente poseído,
finalmente desarmado,
desfallecido en suspiros largos, ¡muy largos!
con el sexo enfurecido todavía
y la espalda escalera a las estrellas…
No es la orbita intangible de mis días vacíos,
ni siquiera mi hermano con el sermón.
Al día, ni mi tía mostrándome la pauta de Alighieri
a las 5 de la tarde y con ojos escépticos.
Es tu voz tirando a tierra el argumento de Lysis,
y tu suspiro envenenado que aniquila,
tu sangre hirviendo que descarrila todos mis términos,
y Platón asesinado en la puerta de tu casa,
en tu banqueta sombría,
donde me siento a esperarte,
donde me siento a invocar al diablo,
que corre por la puerta de tu cuarto,
que posa un beso descarado en tus labios…y te ama, ¡y te ama!...
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